Tudo colorido

Eu não sou em preto e branco, mas gosto de me fotografar assim. Para imaginar como alguns animais me vêem... (Será que a visão deles é mesmo assim?).

Sei lá.

Sei que sou colorida, com bolinhas vermelhas e pretas. E, me sinto bem assim.

Pra falar a verdade, nunca estive tão bem comigo. Vai perguntar por quê? Não!?

Você não vai querer saber o porquê.

Perguntamos como o outro está por mera educação?!

Ora, estou me colocando no meu lugar. Sim. Sei qual é o meu espaço.

Isso aí até me dá o direito de repetir, pra ficar mais colorido e melhor: Eu sentada no chão do ateliê, rodeada por tintas, de todas as cores, pintando, assim, cheia de gosto pela vida. Colorida. Contente.

Espelhos

Foi aí que a leveza de outrora passou a se transformar nas constantes dores de tensão. O que era um fácil “sim” se transformou em “não”, quando se tornaram espelhos, e não mais viam um ao outro, apenas se viam. Cada um a si mesmo.

Ela procurava e não enxergava. Ele não percebia que ela não tinha visto. Ela procurando ele, ele pensando ser desvalorizado por ela. Mas ele estava ali e ela também.

E os “sims” se tornaram escassos. Sem contar que havia o frio que pede aconchego. E quanto mais “nãos” ressoavam mais ríspidos se desejavam, com poucos sorrisos.

Tudo isso porque se tornaram espelhos e só queriam se ver refletidos. Só porque críticos e rígidos desejaram ter o que já eram.

Foi aí que perceberam que ninguém telefona para si mesmo, nem tão pouco envia flores para o espelho.

Era preciso parar de ver o reflexo, para conseguir enxergar.

Um grito.

Começo a escrever para tentar aliviar o grito aprisionado em meu peito. Um grito que me inspira. Um grito que eu preferia que não existisse. Um grito avassalador que abafa qualquer outra fonte de vida que possa existir em mim. Um grito que me espreme, me sufoca, me desespera. Um grito confuso, que não tem consciência de si. Um grito que me amarra, me prende. Um grito que não ousa existir por si só.

Um grito.

Intervalo

Entre o que se viveu e o que se viverá, em meio as névoas do passado e as do por vir, habita a imensidão do potencial intervalo.

Intocado. Virgem. Misterioso.

Com a mesma essência do silêncio.

A espera de um fim, a expectativa de um recomeço, ou a esperança da transformação.

Tudo isso entre o que foi e a aproximação do que será.

E, na vaguidão potente e limpa do intervalo, nada a se prender, nem mesmo ao temor.

Desvincular-se do já vivido, das coisas velhas e falecidas.

Porque ainda se respira, resolver seguir.

Sair da pausa entre momentos e presenciar a madrugada crescendo.

Não poderia voltar e não queria mais parar, o jeito era seguir.

E foi.

(sem chão.sem teto. sem palavras. com lágrimas)(muitas)

Um piscar de Olhos

Um piscar de Olhos.

Não sei se ainda vivo ou se já morri, se o que penso possuir é nada ou tudo, se invento ou se acredito.

A plenitude alcança-me e me sinto tão gigante como o além, como o vazio.

Os instantes correm e me percebo estarrecida, na eminência de adormecer ao lado das estrelas, ali nas nuvens.

Ou quem sabe, despertar repentinamente, gritar: quem sou? E voltar...

Subitamente Voltar, para o estado caótico de quem pergunta.

Retornar ao patamar de quem ainda possui necessidade e, portanto se indaga.

Um piscar de olhos.

Minha respiração percorre em ritmo, uma valsa de ida e volta... de ida e volta.

O que chamo de Meu...

Eu sei. Não. Eu não sei. Mas, eu até quero saber. Quer dizer, talvez não queira.

Posso não saber quem sou, mas soberbamente (e tolamente) acabo por tomar algumas coisas e sentimentos por meus.

Sim. Eu tenho coisas, ah isso eu tenho.

Um quarto, seios, livros, uma escrivaninha, franja no cabelo, alguns papéis...

Não. Eu não possuo os sentimentos.

Tenho o livro O Pequeno Príncipe, mas, não consigo possuir a abstração, o sentir, que o livro provoca em seu leitor.

Esse sentir imensurável que não estou apta a possuir, me parece precioso demais, impossível de ser tocado, imaculado. E, as vezes, ironicamente me sinto roubada, exatamente do que não possuo: Quando usam como se fosse ar de respirar, e profanam esse alvo sentir...

Aí... Dói como se carregasse o peso de todos que já foram assaltados.

É uma quase morte.