Paradoxos constantes da minha inconstância.

Não!


Quanta confiança na desconfiança.
Tornar-se seguro mediante a insegurança.
Quanta morte com aparência de vida.
Obrigar-se voluntariamente a tolerar a intolerância.
Atrair-se pela distração.
E as liberdades aprisionadas,
O infinito encaixado no finito (...).
Quanta crença naquilo que não se acredita,
E até para se esquecer,
É necessário lembrar.
Saber justamente o que menos se sabe,
As poucas instruções se tornam grandes.
Quanto mais se fala, menos se ouve.
Cada dia crescem os gritos mudos,
E os olhares de cegos.
(E dizem que para se ver é imprescindível fechar os olhos.)
O que mais se conhece é a existência do desconhecido.
O que se pensa ser cheio é composto de vazio.


Mesmo assim, ter de continuar parada a caminhar, por esse ordenado precipício da desordem...


E menos x menos resulta em mais, no entanto, mais x mais não resulta em menos.
Quanto mais se almeja por simplicidade,
Mais complicado se torna.
E os rostos risonhos, choramingam “que o que querem não fazem, e o que fazem não querem”.
Um compasso descompassado.
Desespera-se por medo de se perder o que nunca se teve.
Quanta cobrança a cerca do que se recebe gratuitamente.
Deseja-se explicar o caminho, exatamente pelo não-caminho.
A utilidade se demonstra inútil.
A relatividade é absoluta.


E é totalmente comum ser parcialmente diferente.


Quanto mais frio, mais procuramos o quente.
Quanto mais rodeado por multidões, mais solitários.
(E dizem que é bonito dar, e feio esperar receber).
O presente é constituído de passados e futuros que já se destituíram.
As pessoas que mais nos observam,
São as que menos querem nos observar.
E diz-se adeus, quando quer, por tudo, ficar.
Quantas vezes nos acomodamos com o incômodo.


E por que o “diabo” anda de mãos dadas com “Deus”?


Ainda se assustam quando digo que não sei viver,
E que devoro o miolo pelas bordas.
É que preciso do meu contraponto.
Mas, mal sei respirar,
Quem dirá inspirar...
E para encontrá-lo é preciso perdê-lo. 
E para perdê-lo é preciso tê-lo.
E eu nem se quer tenho a mim.

                                                                                  

E assim eu fico,
Mas vou.


Sim!

Desumanizar

As coisas estão tornando-se cada vez mais humanas.

Fui a um teatro de objetos, e quase me misturei com eles. Pareciam dotados de liberdade, como se conseguissem ultrapassar o “estar” e se transformassem em “ser”.

Já o ser humano fica numa paradoxal busca em se tornar ainda mais humano, enquanto torna-se aos poucos, cada vez mais objeto.

Eu quero mesmo é desumanizar!

A vingança, o rancor, o orgulho, o desperdício, a inveja (...) são sentimentos "demasiados humanos".

Por isso (e muito mais) é que pretendo morrer bem desumanizada.

O máximo possível.

Mais Alma

 ...E até pensei em escrever um sólido tratado sobre a dor física. Mas, esta dor, finalmente se foi. E, meu corpo agradecido está tão leve que, de sólido, só possuo o alivio. Ouso até dizer que me tornei mais alma do que era antes...

Balas Mastigáveis

Se eu ganhasse um milhão?
Gastaria tudo em balas mastigáveis.
Eu as amo, e nem preciso de disfarces para com elas.

Não dou conta de mim

Acontece de às vezes me olhar ao espelho e procurar perceber o movimento que o tempo provoca em mim. Não. Não ando atrás de rugas, até porque isso só me causaria mais delas. Trata-se da procura pelo instante que estou a mudar.
É que a mudança às vezes é tão lenta (ao mesmo tempo tão rápida). E estamos tão habituados a nos vermos, religiosamente, que o instante da mudança é imperceptível. Claro que notamos quando nos ocorrem algumas aberrações. Quem nunca acordou com o olho super inchado, ou assustou-se ao perceber o nascimento de perebas alienígenas? 
Mas, as mudanças graduais e rotineiras, só as percebo claramente quando comparo fotos. Isso é comum. 
Ainda me impressiono como é que eu, me vigiando todo dia, não dou conta de mim?

Sobre as lagartas e Eu: Meu lado Violento.

É! Pode ser que eu tenha de aceitar que eu deseje a morte das lagartas. Sim! De todas. Um extermínio em massa. Pois é.

Acho que sou frágil e cortês apenas por não ter realizado a minha potencial criminalidade...

Eu que nem me conheço por inteiro, e nem sei do que sou capaz, estava querendo que uma lagarta não me escandalizasse. E, se me escandaliza, prefiro o assassinato frio delas, a hipótese de vê-las.

Eu, ser insensível a extinção delas e exageradamente sensível a mera existência das mesmas...

Nem Copa, Nem Cozinha...

E após muito se falar sobre a Copa. Resolvi falar sobre a Cozinha. É que ontem fui cortar umas batatas e acabei cortando a mão. Respirei fundo, e calmamente despertei o meu lado, quase morto ou recém-nascido, de cirurgiã. Isso mesmo. Sem pestanejar peguei o pedaço da pele que tentou, inutilmente, se libertar de mim, e recoloquei-o em seu devido lugar. A minha agilidade até me espantou. Antes mesmo de o sangue aparecer, a pele lá estava, encaixadinha. Coladinha. Segundos depois, o sangue subiu tentando arruinar o meu repentino ato cirúrgico. “Vermelho tolo, você não é pálio para mim”. É claro que, toda inchada e orgulhosa de mim, mostrei a cola do retalho para o Ciço. Fui até condecorada... Mas, “de repente, não mais que de repente”, quando vou dar a conferida referente ao minuto presente (até rimou)... Para o meu espanto, o lacre havia sido violado. A tampa levantada. A ferida aberta. É! “E agora José?”. O fato é que “não sei se fico, não sei se passo”. Não vou saber mais viver enquanto não optar entre arrancar a pele velha e deixar que a outra nasça, ou tentar, mais uma vez, a cirurgia arriscada, a famosa “operação tapa buraco”... Compreendem?

Não há como e nem porque de, eu continuar a respirar se a urgência da resposta não for sanada. Ferida aberta, é frágil, dói, mas é potencialmente a vida se aperfeiçoando, se obrigando a nascer outra vez.

No entanto, o que eu faço com minha urgência? Com esta sede desértica que se satisfaz com a ilusão da pele velha? Pele esta, que é aparentemente viva, mas potencialmente morta... E o que Sou, além disto?

Chega nestas horas madrugais, que não quero dormir, mas o sono me vence, é que assumo meu real tom de voz. Só me escuto no silêncio. Leia-se, meu silêncio. Por isso adoro esse ar hermético madrugal, a espreita da manhã. Compreende?

Não faz Sentido?

O Sentido sou eu.

O Sentido é você quem lê.