Não é mais expectável. O vento se cansou de observar, os passos que exprimem tristeza. Desfigurados.
Como o ladrão, que aparece, ou como a hora de acordar, assim acontece a discrepância entre o que se espera, e o que se encontra.
Um descompasso descolorido. Desconexo. Descontente.
Até que o sono chegue, apazigúe outra vez, a dor melancólica que insiste em fazer-se companheira, de noites gélidas e regadas, pelas palavras que ninguém vai ouvir. E, pelo vazio desaprovado, causador de distâncias incalculáveis.
Gota a gota a água cai.
A inundação se aproxima, a ponto de afogar, a reconfortante, esperança.
